У меня есть проблема: я жутко не люблю готовить. Просто ненавижу. Для меня нет ничего хуже, чем стоять на кухне, чистить картошку, натирать морковку и делать другие типичные поварские действия. Не мое это – и все тут.

Мне 29 лет, всю жизнь прожила в Москве. Два года назад вышла замуж. И все у нас с мужем потрясающе, полное взаимопонимание и образцовая семья, если бы не вопрос готовки. По мнению моего любимого, хорошая жена обязана готовить для своего мужа. Дело не в том, что ему есть нечего — для него блюда, приготовленные женой, важны для создания домашнего уюта, это символ счастливой семьи, ее необходимый атрибут. И согласиться с тем, что его любимая женщина (т.е. я) не любит и не хочет готовить, он не желает. Это для него прямо какое-то личное оскорбление и неуважение.

Готовить я умею, т.к. в свое время моя бабушка потратила очень много своих и моих нервов, чтобы научить и заставить меня это делать на уровне заметно выше среднего. Но вот любовь к готовке у меня пропала где-то в процессе обучения (хотя, возможно, ее никогда у меня и не было). Я не пытаюсь свалить всю вину на бабушку, просто объясняю, что к чему.

Все два года, пока мы женаты (и еще три года, пока мы просто встречались) я старалась много готовить для своего будущего мужа, пересиливая себя. Мне хотелось угодить любимому мужчине, сделать ему приятное, показать себя с наилучшей стороны. Поначалу я не...

Решил изучить жизнь врачей так сказать изнутри, как изучают они нас посредством своих фибро и гастро скопов. Договорился с хорошими знакомыми, причину придумал – мол надо мне уметь, если что, оказать первую помощь, ну там вырезать аппендицит, роды принять или почку пересадить, потому что кругом пустыня или море и помощи ждать не от куда. В общем наплел с три короба.

- Ладно,- согласились мои знакомые,- Хочешь – валяй. Только после не жалуйся.
Пристроили меня на хорошую подстанцию в самую лучшую бригаду.
Первого выезда я ждал как откровения, все думал может и я на что сгожусь и даже кого-то спасу. А тут как раз команда:

- Шестая бригада – на выезд.
Шестая бригада это в том числе я.
Подошел фельдшер. Подтянулся врач.

- Чего там?
- Помирает кто-то. Воровского 17.
- А-а… Тогда пойду допью кофе.
- Так ведь там пациент помирает!- напомнил я.
- Ну да,- согласился врач,- Только пока мы доедем – все-равно помрет. Или сам по себе выживет. Все от бога…...

Продолжим нашу архивно-историческую рубрику, посвященную 90-м. Всем вам отлично знакомый пост. Поэтому, пока мы ждем конца рабочего дня, предлагаем посмотреть новую подборку колоритных фотографий. Всем интересного просмотра.