Давным-давно, при СССР...
Первый курс ВУЗа, зелёный как 3р. вчерашний школьник решил смотаться на малую Родину, — маму повидать, винишка попить с теми, кто ещё не успел принять присягу. Но это было начало ноября, т.е. праздники и вся суета, с ними связанная.
А так же проблема с билетами.
И ехать-то недалеко, каких-то сраных восемь часов, но билетов не было принципиально. А желающих отъехать — полный вокзал.

Не знаю, на каком уровне власти решали задачу, но дополнительно дали два состава в нужном направлении (Н-ск — Н-цк). Не два поезда, а два состава электричек. Восемь часов на деревянной сидухе — сомнительное удовольствие, но деваться некуда, бо охота пуще неволи. Дело за малым — влезть в эту электричку. Билеты?... Какие билеты! Вы шутите?...
В общем, пробрался кое-как, сидеть, конечно, негде, а дело уже вечером, в сон тянет.
Вышел в тамбур, присел на корточки у стеночки, подрёмываю......

Большой сугроб у сарая, куда мы всю зиму сгребали снег со двора, не таял бывало что и до майских праздников.
Как-то погожим весенним деньком, играя во дворе, я заметил торчащую из подтаявшего сугроба пробку. Потянул, и вытащил на свет целёхонькую, нетронутую бутылку водки.
Ничего удивительного в этом не было, отец иногда по дороге домой прятал таким образом заначку, чтобы на утро было чем поправиться.
Я схватил бутылку, и радостный побежал в дом.

- Папа! Папа! Смотри что я нашёл!
- Ух ты! – сказал отец, и уточнил, рассматривая этикетку. – Это где это ты?
- Там! В сугробе у сарая!

Мать, которая сидела в комнате и что-то штопала, недовольно забурчала на тему «алкоголиков, которые спрячут, и сами не помнят, где...

Однажды вечером мне написал один несколько необычный мужчина. Сразу представился, сделал комплимент. За всю переписку я не обнаружила ни одной грамматической или орфографической ошибки в его сообщениях. Интеллигентный, вежливый. Общение только на «Вы». Всегда «Доброго вечера!» и «Приятной ночи!». Мечта любой леди!

Я заглянула в его анкету. Антон, 37 лет. Не женат. Как выяснилось из переписки, разведён. Детей нет. На фото в анкете ещё молодой мужчина в расцвете сил, подтянутый, симпатичный. Не идеал, конечно, но смотреть приятно.

Он появлялся на сайте по окончании рабочего дня. И дальше мы неспешно общались до самой поздней ночи. Антон поднимал необычные темы про отношения, задавал мне разные интересные вопросы и охотно отвечал на мои. И хотя мне не всё сразу нравилось из того, что он писал, я понимала, что в его словах есть правда. Поэтому приходя домой, я с интересом ждала нашей следующей беседы....

Однажды мой друг Руслан стал счастливым обладателем трёшки в историческом районе Лефортово. Район мало подвергся реконструкции и до сих пор там «чинно, благородно, по-старому». В монументальном сталинском доме с высокими потолками и лифтом, живущим собственной жизнью, располагалась та заветная трёшечка.

Руслан сразу решил взять Скрудж Макдака за яйца и сдать трешку «задорого».
Чтобы сэкономить, он решил не прибегать к помощи риэлторов, которые сплошь «грязь из-под ногтей», а искать квартиросъемщиков самостоятельно.


Арендатор №001. Клайд и Клайд.

Первыми обратились двое мужчин славянской внешности в строгих костюмах. Они представились бизнесменами из г. Воткинск Респ. Удмуртии. «Славяне – отлично, бизнесмены – еще лучше! – сказал Руслан. - Воткинск немного смущает, ну дай хрен с ним, все-таки через «т»....

Если бы у Коли и Оли спросили в тот день: «Какой самый короткий месяц в году?», — они бы не задумываясь ответили: «Медовый». Только через четыре месяца после его начала, когда у Оли наконец впервые возникла потребность в платье (во всяком случае, в выходном), они с Колей вышли из своей комнаты в общежитии, держа в руках отрез крепдешина, купленный молодым на свадьбу в складчину всеми студентами и преподавателями родного техникума, и направились к дамскому портному Перельмутеру.

В тот день Коля точно знал, что его жена — самая красивая женщина в мире, Оля точно знала, что ее муж — самый благородный и умный мужчина, и оба они совершенно не знали дамского портного Перельмутера, поэтому не задумываясь нажали кнопку его дверного звонка.

— А-а!.. — закричал портной, открывая им дверь. — Ну наконец-то! — закричал этот портной, похожий на композитора Людвига ван Бетховена, каким гениального музыканта рисуют на портретах в тот период его жизни, когда он сильно постарел, немного сошел с ума и сам уже оглох от своей музыки....

Сосед мой, отслужив срочную и вернувшись домой, рассказал эту историю.

Был у них в роте солдат - срочник. Худой, длинный как оглобля, отчего форма на нем мешком висела, весь какой-то не складный, прыщавый… В общем, не солдат, а сплошное недоразумение.
Один у него плюс был – обладал каллиграфическим почерком, да и писал грамотно. Вот его при штабе писарем и устроили. Стенгазету вел «На боевом посту»: писал заметки, рисовал неплохо, фотографировал штабным фотоаппаратом на всех праздниках и мероприятиях, а заодно и для дембельских альбомов.

А в свободное от писанины время выполнял разные офицерские поручения. Сам командир части не гнушался его посылать в «чипок» за куревом или ещё за чем… В общем, неплохо он устроился, служба не пыльная, годки не третируют....

Однажды, в конце 90-х ещё дело было, у секретарши нашего генерального (не помню уже, как её звали, вроде Ира, пусть будет Ира, какая разница) раздался звонок, и мужчина на том конце провода, представившись сотрудником Бабушкинского РОВД, спросил, числится ли в штате нашего предприятия гражданин такой-то. И назвал ФИО гражданина.

Ира работала в компании без году неделя, и не всех сотрудников знала не то что по фамилии, а даже и в лицо. Но фамилия, которую назвал сотрудник правоохранительных органов, была ей хорошо известна. Это была фамилия генерального.
- Работает. – подтвердила Ира, и уточнила: - А что, простите, случилось?

В ответ полицейский усталым голосом сообщил, что указанный гражданин задержан сотрудниками их отделения в абсолютно невменяемом состоянии, что дебоширил, что при задержании оказал сопротивление, что нанёс материальный ущерб служебному имуществу, и сейчас решается вопрос о возбуждении в отношении него уголовного дела....